Sogas hechas de espinas

Las cosas son lindas, feas, buenas o malas. No hay otros adjetivos. Odias o amas o simplemente te da lo mismo.
Uno no espera de sí mismo grandes conclusiones acerca de lo que está sucediendo, ni se siente capaz de escribir ensayos del todo gratificantes.No. Estoy encerrada en una casa (enorme pero encerrada al fin) y todo lo que digo o hago lo que yo deseaba se convertía en mi enemigo mortal. Y cuando digo mortal hablo más literalmente que nunca.
Cualquier paso en falso te hace caer miles de metros bajo tierra hacia el hueco de donde nadie te puede sacar.
Entonces los psicólogos y los nutricionistas y las brujas te tiran sogas rasposas que hasta parecen ser hechas de espinas.No sabés si querés colgarte de esas sogas y destrozarte las manos o permanecer allí abajo.

Si aparecía prefería sacudir mis manos y trepar la soga. Destrozarme las manos era doloroso pero vivir SIN lo es aún más.